Почти по Оруэллу с местным колоритом: …летом 1984-го, дым от лесных пожаров распространился вдоль реки Енисей на тысячи километров…
                                                                               (Из газет).

 ПРОЛОГ-ПРОБУЖДЕНИЕ

 

                                 Когда вдруг запахнет гарью,
                                 что толку нырять в одеяла,
                                 ведь сны отступают, игриво,
                                 как в сумраке гаснет свеча.
                                 В  конверте открытой форточки -
                                 послание звёздного неба,
                                 и можно рукой дотянуться
                                 до лунного сургуча.
 
                                 С субботы на воскресенье,
                                 представьте, вам снилась  поэма.
                                 Она, прилетев издалёка,
                                 осталась  на целую ночь…              
                                 А в воздухе – запах гари,
                                 и это похоже на прозу,
                                 похоже на горькую правду,
                                 но вам пока - всё равно.
 
                                 С субботы на воскресенье,
                                 припомнить бы всё, что приснилось!
                                 Но, как ни крути, забываются                                                                                 фрагменты немого кино,
                                 а память лишь после подскажет,
                                 что виделся медленный поезд,
                                 и, что пассажир лукавый
                                 отправил записку в окно,
                                 скрепив письмецо псевдонимом,
                                 божественным…
                                                               «Чао!», - лети, мол.
                                 Простится ему за это,
                                 забудут его слова…
 
                                 И снился старик согбенный,
                                 который божился, что он-де,
                                 в покровской пожарке, мальчишкой,
                                 трезвонил в колокола.
 
                                 За тысячи километров,
                                 разлёгшихся между вами,
                                 из бездны, из ниоткуда,
                                 вы слышите этот бой?!
 
                                … Любимые засыпают,
                                 наверно, напрасна тревога,
                                 и всё же, на всякий случай,           
                                 вы их заслоните собой.                                         
 
                                 Живёт в тишине тревога,
                                 она говорит, чуть слышно,
                                 что жизнь –
                                                       это колокол мига,
                                 и нету пути назад,                               
                                 когда по крутым  ступеням
                                 шагаешь всё выше и выше,          
                                 под купол, к  верёвке натруженной,        
                                 чтобы ударить в набат.                                                  
 
                                           ЧАСТЬ ПЕРВАЯ                        &nbs